Selección poética de Indira Anampa

"Inicio"

Ser la hija de la alegría es un infierno

mientras la verdad caliente me recorre

como heroína pura de la aguja a la vena.

Bolas de pelo cuajándose como piedras en la garganta,

lagos congelados bajo mi carne golpeada,

hojas ardiendo sobre el árbol de mi cabeza,

y los días deformándome los rostros albergados

para ocasiones especiales.

Estable.

Estable como los enfermos que después del accidente han librado la muerte,

pero no saben que de todas formas van a palidecer

hasta quebrarse,

hasta la extenuación.

Siento pena de cada hora que se desprende de mi carne,

pero he de escribir la historia nueva

contada desde la herida.

"Viaje"

Fumo

como quién repite el mito del hombre en las cavernas.

Poseo un corazón que puede desdoblarse,

habitar en ti y en todos a los que me aferro

con las uñas y la carne,

a los que me hundo 

hasta fundirme en un solo movimiento

por el miedo a que mi sangre

fuese un espacio vacío entre mis venas.

Eso mismo es el taller del espanto,

sangre de mi sangre,

cuerpo de mi cuerpo,

un cántico cerrado

desde mi boca hasta el estomago.

No te olvido

y habito en otros

hasta encontrarte.

"Exilio"

Abrazaba la perfección griega de casarme con todo lo que mi sangre arrastrara.

Como los sastres belgas, tenía la intuición de hacer todo a medida.

Deambulaba

como un animal deslumbrado por las luces de un auto

escoltada hasta el exilio

a la casa celda de prisión turca.

Mis ojos  eran dos huecos que reflejaban buitres,

pequeñas hendiduras que no poblarían ni los gusanos.

Aplacé recoger un pedazo de mundo olvidado en algún cajón de la cómoda,

limpiarle el fango al gato muerto olvidado tras la lluvia.

Mi boca era una pequeña cosedura infecta

y dolía hasta el azote de la puerta.

Atravesaron mi incredulidad de niña huérfana

y tuve que arrojar el pequeño cráneo que se ennegrecía en mi bolsillo

como una piedra quemada

no era un ángel

ni una prenda íntima

era mi inocencia

yéndose por la ventana.

Aprendí a conjugar el amor con el dolor

algo así como llorar en francés.

Éste debería ser el poema en que se me va la vida

la caída

el costo de tumbarme sobre las piedras y arrastrarme

por esos caminos que me llevarán a ninguna parte.

Miento mucho cuando digo que el espacio es una invención para medir la soledad.

No estábamos solos.

Compartíamos las mismas miserias.

"Ensayo"

Mis últimos días

los viví como una mosca atrapada  en una telaraña.

Incapaz de moverme en el dominio de mi cazador

despreciando mi naturaleza

mi manera absurda de revolotear sobre la mierda

y alimentarme de ella.

Mis hondos abismos

eran brechas por las que discurría el color dramático de la culpa.

Mi pobre culpa

resbalaba como niños por el columpio

sin saber por qué

sin saber por qué

empecé a parir relojes entre las sombras.

Un estado de estancamiento inmediato

se apoderó de mi marcha fúnebre personal.

Enferma del amor de todos los hombres.

Ensimismada por el engaño irracional

apreté mi cuerpo contra el cuchillo

me hundí en él hasta verlo desaparecer

refugiándose

en algún órgano real

hasta recordar mi prontuario

mis consecuencias

hasta aceptarme y reír con locura

como si todo fuera una puesta en escena

y este

solo un ensayo.

"Destino"

Me despierta el grito del hombre cuando se derrumba

recibe su cara la sangre caliente que lo entorpece

un lluvia que desmorona estúpidas predicciones climatológicas

porque la tierra se calienta a fuego alto

y todos somos cebollas picadas en cuadrados

brillando en una sartén

sin darnos cuenta que no todos al mismo tiempo.

Minifaldas de tantas mujeres que soportaron una mano que se les introdujo

para tocarles algo más que las bragas

produciendo una indignación latente

en cada nervio

en cada hija

y cada nieta

esa información se estamparía como una secuencia ilógica

repetida hasta el hartazgo

por los siglos de los siglos.

Fuiste un hueso atravesado en el cuello de un gigante

que corría enfurecido

perdiendo el aire hasta desplomarse.

Goya pudo a penas capturar el momento en que Saturno te devoraba

y digo a penas

porque tú eras su hijo más querido.

el que prolongaría su descendencia,

pero te tuvo que matar

porque si no la hacía él,

lo harías tú.

Cosas de oráculos.

Avizorar algo que pasará y no le consta a nadie

más que a las fauces gastadas

de un saco negro y sucio que le llaman destino.

Se enrosca como una serpiente por los pies de la virgen

y debemos repetir el acto de esta:

pisarla con fuerza

hasta reventarla.

Reseña

Indira L. Anampa Santa Cruz (Lima, 1989) Estudiante de Derecho y Ciencias Políticas en la Universidad San Martin de Porres. Publicó su plaqueta Noche en Marte (Ángeles del Papel Editores, Lima, 2009). Es parte de la Primera Muestra Colectiva de Lima Sur, Poesía en el Sur (Urbano Marginal- Editores, Lima, 2009). Parte de sus escritos aparecieron en antologías poéticas nacionales e internacionales como: "Entre exilio y desierto-una muestra poética del cono sur de Lima"  (Unión libre Ediciones),   De quenas y bandoneones 70 voces femeninas Perú-Argentina (Casa del Poeta Peruano), Suicidas Sub-21 (Mondo Krohnela Literatura  Argentina, 2010), Como verdes guitarras de eucalipto (Casa del Poeta Peruano), Nueva antología peruana Post-Hora (Ediciones Espartako), Rito Verbal: muestra de poesía peruana 2000-2010  (Elefante Editores), etc. Otros de sus  poemas  aparecieron en diversos medios literarios, como Marea Cultural, Plumas y Pinceles, La Tortuga Ecuestre, Espartako, Vicio Perpetuo, Pohemia Lux, etcétera.  Ha participado como Co-Locutora Radial del Espacio de Literatura y Arte,  Sólo para Locos (Radio Planicie). Próximamente publicará su primer poemario Patricia Leyton.